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sábado, 2 de marzo de 2013

BAJO LA SÉPTIMA LÍNEA DE LA ENVIDIA

                                                 BAJO LA SÉPTIMA LÍNEA  DE LA ENVIDIA


Nadando en un lugar, donde las paredes tienen menos resquicios, que la política que
nos suicida por dinero,monopolio la subida del oro.
No sé, si compartir la poesía bajo la séptima línea, de esta estrofa mercenaria no me
asegura nada, pero me induce a plasmar la cruda realidad que sufre esta persona
desahuciada.
No me creo nada, que no venga de un alma pura aquella que siente, ama,sufre por los
mios con paz, sin rumbo,sin tumbos,sin percances buscando un sentido común sin
posibilidades, observando hacia atrás mirando quien te puede dar, mejor seguir creer
en ti, intentar levantar, avanzar........ alcanzar la verdad.
Buscando en esta mina, que nos ata como la cadenas de la avaricia al corazón que
solo late cuando oye ruina, salvando señales, resquicios, grietas,recovecos bajo la
séptima linea del fondo ajeno, al menos quise a los que me quisieron, tal ves vayamos
cuesta arriba, interesante volver a empezar de nuevo la partida...........
Pueblo inquieto por la intensa falta de respeto, quien va a querer escucharte hablar
más de sueldo, estamos desahuciados no podemos dormir, no tenemos dinero, hacemos
malabares para superar con los cartones este frío mes de enero..... maldito,pobreza
para el pueblo.
Se me hizo tarde, pero quiero ver el renacimiento de esta vida con nudo este  el
momento oportuno, noche taciturna , bajo el papel de la escritura... me lío, no confío,
no encuentro la verdad, miro a otra persona !tranquilo! yo te cuento la realidad.
No cuidar, navegar en el navío de hojalata, produce confusión, sincero te digo de corazón, no es un juego si estas ahí por tramas, mentiras bajo la séptima linea de la
envidia, sacas llenadas por miles de retinas.
Sientes si estas vivo, vinculado por lazos de sangre con el agujero, salto no pienso, pero
di cuantos escritos son sinceros y a cuales les bajas los decibelios, cuanto necesitas
para ver tu error, sin prisas pero esto esta que revienta como mendigo en su pobreza.
Nada se sostiene, el pan que no viene, el viento un sentimiento visceral que no
 recuerda, la cuerda que la mantiene................


                                                                                                            Álvaro Camacho

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