Normal que te choques, un ciclo
fuerte, a flote, el equipaje
del emigrante, se mantiene
no comprende su castigo.
Tengo cuentas, mapas,
países, sin conocer ,se vestirme
por lo pies, con recursos sin
trucos, ni armas, dramas, tretas,
gemas, ni el don de la palabra.
Ruina en la cocina
otro punto de mira, incordiar
no es querer, si no puedes
mal entendedor, una flor
presa en el cajón
del corrupto que le ciega
su ambición.
Verte, otra vertiente, a contrarreloj
por esta corriente, imposible
trato de firmar con el destino
para remediarlo, un plato roto
juguete al trastero
del más oscuro otoño
Nadie apostaba por la verdad
la noche taciturna de la frialdad
volver a liberar soldados
sin trajes, ni sombreros
libres de guerra que
no mengua, ni con el
color blanco de la bandera
tregua, escapa al filo de la culata
ese tiro, que escapa, impacta
Gomorra de plata
libertad vaga encarcelada.....
Álvaro Camacho Rodríguez
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