Un virus creado con forma de cifra y alucinaciones, en quimeras otra etiqueta desastre, maleante entre miserias machistas
la profecía llega tarde las ilusiones son dagas infames en un mundo ineludible tras tratos por aceras y dinero como acto sin consecuencia buena
la sangre ya no recorre la frente, esa bandera afuera quema
no es blanca ni crema sola balas en recámaras es la parada incierta prioritaria en la meta.
Vaivenes, que aceres no son de dios otro camino sin despertadores siempre entre fallos y tropiezos bajo condiciones sin mentalidades
reflejado en la puerta sin sol , remordimientos virtuales recorren la censura cerrando bocas pero abriendo cicatrices vacías sin vida ni fe,
otro miedo nuevo , el luchador ,el falso atrezo olvidado bajo los venenos evaporados en recuerdos pasajeros con grietas y fechas como flechas, diarios relojes sin respuestas para el obrero, la familia luchando por la única esperanza de libertad , experiencias dejan traiciones pero a la vez realidades sobre la ruleta armada
problemas vedados por el sistema y la mirada retrograda del convento sin memoria
el horizonte con puntos cardinales a su alrededor dejando deferencias en otro día..
Alvaro Camacho
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