Porque las lagrimas, son presas de una silueta fuera esta realidad
si no ves frente al espejo, lo que pretendes solo para empeorar
tantas flores de papel, siguen haciéndose daño al separar lo incoherente con esta monotonía
ya no puedes respirar, simplemente no tienes alimento y los huesos te mantienen por lastima
muchas personas no se valoran y al cruzar la calle bajan la mejilla
Sonrisas , penas , soledades destrozadas, apretadas con cinta sobre la boca y voz
demasiadas promesas con el corazón que después son delirios del engaño traumatólogo
la posesión más justa cada día, es tocar la luna con los dedos
santos no cumplen ya sueños del destino y luego, nada más hacen pedir dinero al portador
Todas las cicatrices de papel, ahora son frecuentes en las prioridades referente a pieles
no creo lo que tu pretendes, si eres cobarde y poco valiente cuando los errores están pasándolos sin calibraje
poca gente, tiene consuelo al cuestionar porque esa chica vivirá tan delgada, no sabiendo bien lo que sufre entre equipajes mentales
hambre sufre muy pocos, la comprenderán, dejándola sola por comportarse diferente
Tarde o temprano seremos todos presos de las mismas pesadillas que rodean esta zona botánica
lejos de la irrealidad solo algunas que por cuestiones y enfermedades dijeron adiós a esa sociedad
las recuerdos, fueron más que un rostro eran un consejo cada mañana al despertar
por todos los perseguidores de rutas va este relato de palabras , silabas...
Álvaro Camacho
No hay comentarios:
Publicar un comentario