un gris intenso, sobre el verso del traspiés
un transito divido, en heridas sin supurar
debiendo ser feliz ,y no flotando en una nube estresada
esquivando dagas, caminando entre flechas, meditando las heridas
mejores rachas,otra despida, otro relato sin historias
obrero naufrago, en papel mojado sin apariencia
lágrimas de una escandalosa, fiesta de disfraz
dinero fluyendo, en la trastienda sin conciencia
linea transversal entre codicia ,y avaricia a nuestro alrededor
metrallas y fuegos,una sola locura sin acierto
una vida tachada por blancos y negros....
Álvaro Camacho
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